Bora dançar essa canção do vento que invade a casa pela fresta da janela. Bora cantar no ritmo das sirenes das viaturas que passam como a bala do revolver que os caras de dentro da viatura ameaçam usar a qualquer instante. Bora sentar nesse meio fio olhando o asfalto sujo com o cinismo daqueles que já chegaram no fundo do fundo do fundo do poço dos desejos. Bora olhar a avenida de todos os dias como quem olha pra água do rio que corre atrás do mar que corre pra nenhum lugar. Bora. Arrume um tempo pra mim. Bora.

         É noite lá fora e aqui dentro de mim há sol demais putaqueopariu. Hora de fechar as persianas, fechar os livros, fechar os olhos e entrar no irreal mais real do que o real. Hora de acordar amanhã pra um dia incrivelmente inesperado. Que venha o inesperado. Que o esperado se perca no caminho. Que na oração matinal o desejo principal não seja o título do time vice-campeão do campeonato passado. Que o título de eleitor sirva pra qualquer merda. Que tua miopia vindoura chegue no inverno. E que tua avó doida te dê a esperança de um reconhecimento mínimo no ínfimo de um brilho de olhar na despedida infindável.

         Lavar a louça. Comprar preservativos. Comprar toddynho. Comprar um carro usado mas completo, direção hidráulica, vidro elétrico, ar condicionado. Comprar CD do Radiohead pra ouvir alto na primeira noite de trânsito na cidade cinza escura mas cheia de brilho, não só dos neóns mas dos olhos da moça balzaquiana que só pensa no casamento e no filho ainda sem nome. Essa moça que merece mais do que um conto, um livro com cento e um sonetos. Mais do que Neruda dedicou pra sua musa. Um a mais. Como um gol a mais. Do título. Comprar caneca em cada lugar aportado pra lembrar que estive lá um dia na vida. Se voltar pra cidade já invadida, favor não comprar caneca. Compre cuecas (as cuecas se perdem nos hotéis da vida). Comprar tinta pra impressora e ração pro cão que ainda não comprei. É estranho comprar cachorro como se compra armário. Comprar brinquedo pras crianças que vou ter ao completar 40 anos. Ou 39. Daqui há dez anos. Que seja eterno enquanto dure esse amor. Amém. Comprar perfume pra amiga querida. Original. Da fonte. Vive la liberté. Comprar terreno no céu pra que amanhã ao menos tudo tenha paz. Comprar arroz parboilizado e danette de chocolate branco. Comprar super-bonder pra colar a caneca mais querida que derrubei tomando Nescal anteontem. Comprar ingresso pro show da banda de rock da moda do verão dos anos 90. Comprar ingresso para o circo de soleil pra vender mais caro na porta. Pagar 150 e vender por 400. Comprar pão e queijo prato, 100 gramas. De queijo. Quatro. Pães. Quentinhos. Comprar novos travesseiros e plantas que vivam sem água e sem carinho. Comprar presente pra quem vejo sempre. Pra agradar por me agüentar. Comprar agenda ano 2011. Porra, ainda não vendem agenda 2011. Como faço pra pensar num 2011 pleno se agenda não tem ainda?  Que faço com um futuro tão impalpável? Comprar queijo brie. Comprar um quadro novo pra me desfazer do que já não representa meu hoje. E… comprar passagem pra Araçuaí!!! Tô chegando galera de Araçuaí. Alguém aí me ouve? Em Araçuaí. Ou em qualquer lugar. Qualquer lugar. Isso aqui não é monólogo. ODEIO MONÓLOGO. Araçuaí, tô chegando aí com meus monólogos. Em Araçuaí. Essa semana invado aí. Adoro rimas idiotas. Como a das torcidas. Do corínthians. E do barça. Vinte uma horas de viagem num ônibus quase confortável. Mas todo amor que houver nessa vida pra essa nova invasão. De volta aí. Saio de sampa na quinta e chego aí na sexta. Na semana seguinte embarco para Zurique pra minha primeira turnê européia. Fora os passeios. Trabalho, estudo, lazer. Sangue-suor-gozo. Meu mantra. Zurique, Berna, Lauzanne, Paris, Munique, Stuttgart, Frankfurt, Porto, Lisboa e sampa. Não tô cabendo aqui de ansiedade. Não tô cabendo em si, aqui, em mim, em si. Mas para o momento a ansiedade é por Araçuaí. Vontade de jogar futebol: Pirata e Cárcere. Eis o jogo. Bora lá, aí, em Araçuaí. Minas Gerais. Quase Bahia. Araçuaí. Espero dar o melhor de si em Araçuaí. Essa semana aí.

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